CANCIÓN DE NAVIDAD

Ya,
qué me vas a decir tú.


Estoy solo fumándome un porro
no voy a clase no estudio no leo no hago mis cosas
sólo fumo y escribo y salgo y me bebo las copas,


Ya,
Ya,
qué me vas a decir tú,
no sé
quién tiene ya las riendas, por dios!


Pero, ¿Soy yo?
El que hace estas cosas.
El que no se preocupa por nada.


Por qué fumo tantos porros?
A veces escribo fumado ...................Esto es cierto
Casi nunca.


Aún así,
lo que echo de menos es la gloria
de los locos enjaulados,
por eso ando con pobres,
con pobres que no tienen casa
y tienen las uñas delicadamente demacradas,
y la piel de la cara acartonada,
y pide dinero,
alicantino, borracho y fino,
y su perro Saco se para en los semáforos,
se para a flirtear con perritas,
y mea en la calle,
y no se preocupa por nada,
sólo bebe, come caga,
está solo sentado fumándose un porro,
y nadie lo maneja,
no tiene riendas.
Qué le vas a ladrar tú?
No entiende de cosas, cositas de esas,
es educado
y sabe hablar.
Sabe razonar
y le gusta el teatro.
Saco muerde las paredes,
Saco excitas las perritas,
Saco guarda en su mochila
lo que pide en las calles,
con su voz atormentada
hace millas
de distancia
entre los ricos y su cama.
Es un buen animal sin casa
que hace gracia
y cuenta chistes
y ladra y grita la limosna
de su hijo alicantino.


Pero su perro no conoce a Vanzetti.


Sabe razonar,
cultura
del vino
que nos crió,
cultura de Cristo,
que nos creció,
cultura del pobre magullado comiendo
espinas de lenguados con salsa de trufa enmohecida
pagada por un rico
que bebe en copa de oro
el cáliz de madera lacrada
que le dio la vida,
que le dio la vida.


Sabe hablar,
Sabe hablar
de dinero y de la mierda
y del reparto
y la pobreza.
Él es el motor de la historia,
no está enajenado
ni alienado
por la polis
que lo trata como un muerto,
pero él puede
él podría arreglar este problema
recojiendo los jugetes
y manteniendo el balance de la partida.


Él es un marxista,
pero su economía y condiciones
no aciertan con su rol en la revolución,
pero sus valores
no son un Paraiso Perdido,
sus Determinantes son determinantes del determinante
que os determináis para determinarlo,
porque él os determina
el miedo.
Pero él no conoce a Terry Eagleton.
No le tengáis miedo,
es hijo de una perra
y sólo tiene una botella, su Sebastian
y le quedan muchas cosas por hacer después de intentar
que un abrigo de piel con colonia y maquillaje
se pare a su lado en la
Rúa de do Villar y Villa Rico que rico el marisco“
de “Santiago de Compóntelas como puedas, vive bohemio la
pobreza y tírate poeta, tírate que se te rompan
las cuerdas de la guitarra con tus sucias uñas
y cómete la mierda como el loco que se tapaba los agujeros
de la cara con pasta de ron” Y,
divinamente, le dé cinco duros
para ayudarle a comprar vino
y llenarla para pasar la noche caliente, y ver dónde
antes de pensar en dominar el mundo
y conseguir igualdad entre hombres y mujeres y los chic alternativos
para que todos nos lambamos el culo
porque Toni no conoce a Kate Millet


Ni tampoco conoce a F.R. Leavis,
ni a Barthes, ni a Iser, ni a Jauss,
ni a Bajtín,
qué pena,
ni a Manoli Palacios
y no tiene ni puta idea de la estructura;
porque para conocerla y sentir sus contrapuntos y luchas sociales
......................................................... y saber
........................................................... mucho
.................................................... del conflicto
......................................................... humano
......................................................... y lo que
..................................................... pasa entre
...................................................... cada clase
hay que manejarla
y para manejarla
hay que divisarla,
y para divisarla
hay que contemplarla entera,
y para contemplarla entera hay que verla
.....................................................desde fuera
pero Toni no está fuera,
Toni está dentro
Y forma parte de ella
Y es una estadística más.
Por eso no la puede ver.
Porque Toni es un pobre.


Toni no ve contrapuntos,
no sabe el conflicto entre las clases,
no las puede ANALIZAR Detenidamente
.............................................en profundidad
porque este sólo sabe del conflicto en su clase,
él no lucha,
gilipollas,
él sobrevive,
No existe la lucha,
idiotas,
que lo estáis matando,
dejadlo
o os mataré,
me lo matáis,
Y es alicantino, borracho y fino


Dejad de poner vuestras secas rebanadas de pan de almeja y cuatro
.................................................... labios menores cosidos
................................................................... y cerrados
................................................................. de seda fina
con puntilla y aceite seco y frío de bacalao
al sol para que se os dore
vuestra pasión,
porque vosotros no tenéis pasión.


Dejadlo en paz,
que no se puede defender.



gari-hen

LA PAMEMA
o
Subdesarrollo y letras de osadía de los Diá-
logos de los dioses con Tres golpes ejemplares
y un Prólogo, según Pepita Jiménez):

-Angosto, exangüe;
-camandulera y yerta calza,
-enceguecido y encharralado engaripolo,
-alhacarandas y azurumbadas exequias,
-alindada, charnelada y charrada exudación,
-fárrago kaki, aljamiado falena y alfolí
-mesiánico y prorrata fafarechero, pajizo,
-pajolero, pajón, pajonal, pajoso,
-alfofifada pajuela… aljofaina
-(palote palúdico)!

Cuánta palinodia, cuánto palimpsesto, para decir:
-má o meno, pse
-oye, espera!
eh,
sí…
ya…
que bueno, sigue…
qué grande,
increible, ya, ya, yaaaaaaa…! oh. ump, pfff. paf.
bufffffff.
ya????????????

Conclusión: Para joder bien no se necesita hablar,
pero cuando hemos de hablar bien, la jodemos

Esto es increíble,
a mi lado hay un tío de barbas
matando bichos
agachado
como un loco,
delgado y peludo,
sin camiseta,
con barba negra y todo jevi –le gusta ser jevi-
matando bichos con el zapato derecho
a golpes
que parece perforar los paseables pasillos del poblado de estudiantes,
tiene cara de mala hostia
pero es un hombre gracioso,
los pisa,
son grises,
los machaca,
alargados,
los mata,
los destroza, los aniquila, los extermina, los desintegra
con el zapato izquierdo,
peludos,
brillantes, alargados,
coletean rápido,
huyen,
escapan, tormenta,
escapad,
escapad bichos grises con antenas,
escapad del jevi,
huid y dejad
vuestro morar
en la carne del héroe guitarras,
marchad, saltad, a la colcha,
a la alfombra,
entre las baldosas,
en las bombillas,
en las puertas,
en el baño,
en la ducha, en las tuberías, en las alcantarillas,
en los hilos telefónicos de las ciudades,
en las casas, en las habitaciones, en las orejas, en las bocas,
en las narices,
en las lenguas,
en las tripas, en las manos,
en los pies, en los zapatos, en los zapatos izquierdos y derechos que algún día caerán
sobre
vosotros y
os reventarán
de un golpe
seco
todo vuestro cuerpo como un globo repleto de mierda.

Gari-hen

Mi barco.
Ja.
Qué risas.
y aquí estoy,
en la vela,
y aquí voy,
con mi pena.

Que bueno
este barco
que vuelve de
su viaje
del
viejo
mundo
al
mundo
en cinta.
30-1-00
18:25

Gari-hen

Estoy algo incompleto,
porque hablo
y decido inventarme mi vida.

Si fuera un cerdo: atendería a las bellotas
Como soy humano: me toco las pelotas.

Lo aplaudido se repite,
lo rechazado crea furia.

Que hablen mal,
pero que hablen.

Me dijo un inglés del diecinueve:
“ser humano, incompleto, has de inventar tu vida
para llenar un vacío que te hace incompleto.”
en el bus hoy por la tarde –ayer-

Margarita, tú serás mi salvación
el día que me griten
cuando la función remate.

Sí que hay luna llena,
sí que la hay,
que no me dejó
dormir
hasta que le di el precio de su estancia.



Otra de Gari hen y la tinta de la mente

Poemario gris

Si algún día tu foto rompo,
si arde de noche tu rostro,
no desesperes desde dentro, cariño
que el dolor sólo se ve fuera,
como ya se vio hace años,
cariño, como hace tiempo se perdió
esa chispa que decía calor a los ojos
y cantaba amor a las velas
de tan lejano ahora suspiro,
pero que sin embargo,
cariño,
a veces me asalta
de noche y me arrastra al lápiz y al papel
que ya no pinta amor
sino pasado,
que ya no dice esto,
sino aquello
y yo digo que podría verme roto en pantallas de mentira,
podría borrar toda marca de promesa y robar
angustia y búsqueda de pasión,
que soy de cielo eterno y nubes y ríos de pasión y digo que llorar no es frío encadenado de color, y digo que si acaso fuera
honrado y pudiera ver tu cara, me acordaría de tu nombre._

gari-her, 1998, la tinta de la mente

Yo no quiero ser como Shakespeare, por Dios,
ni como Sidney, Spencer o Thomas Wyatt.

yo no quiero ser como carros de Venus, llaves de amor
ni campos de estrellas.

no quiero ser como ellos, no quiero ser como ellos,
que escribieron y dejaron este mundo,
sin despidos, sin saludos.
no quiero ser como ellos, ahora muertos,
y dejar de ver la luz al escribir.

no quiero ser el tema de una escuela,
el examen del alumno,
El ejemplo del sabio,
El recuerdo del burro.
No quiero ser como ellos,
No quiero,
No quiero ser fotocopias,
No quiero ser derechos de autor,
Ni rico ni famoso,
ni pobre ni olvidado.
No quiero ser conferencia de listillos,
camino de tristes,
ánimo de curiosos,
Risa de viejos
Y temor de mayores.
No quiero ser excusa del crítico,
Título del libro
ni nota al pie de página.
No quiero ser papel reciclado,
Propaganda,
Extremo lápiz,
Desastre folio,
No quiero,
No quiero ser mano vacía,
ni mano blanca,
Ni lágrimas de árbol,
ni refugios de pintura,
ni pelota de canicas,
No quiero
Ser
nombrado al final de mi victoria.


gari-hen, la tinta de la mente